Und das Lustige ist, ich bin immer noch da.
Bin übermüdet, bin einsam, bin alles, was ich nicht sein will, nie sein wollte.
Sie applaudieren mir, aber ansehen können sie mich nicht.
Wie viele Träume, wie viele Ideale schon in den Sand gesetzt.
Einmal geglaubt und dann nie wieder.
Es tut alles nicht mal weh und vielleicht ist das das Schlimmste.
Denn da ist der Schmerz, irgendwo da unten,
aber gleichzeitig bin ich mit Watte gefüllt,
alles ist gedämpft, taub, leer.
Versunken in Selbstmitleid.
Ich weiß nicht mal, was ich sein will.
Oder was ich bin.
Oder war.

Ein expressionistisches Gemälde.
Eine Zigarette.
Eine alte Schallplatte.
Ein bisschen zu sehr neben der Spur.
Eine fremde Sprache.
Eine Sternschnuppe.

Klischees bedient und ich bin noch immer nicht glücklich.

Manchmal habe ich einfach keine Lust mehr.

Und bestimmt ist das normal. Und bestimmt geht es vorbei.
Aber das ist mir egal.
Die unendlich tiefe Sehnsucht nach Zufriedenheit in mir ist grausam.
Sie ist das, was wehtut.

Wann werde ich jemals zufrieden sein?